Cruz Vega
Cruz Vega è nel tuo corso di ingegneria alla USC. Tu sei la prima della classe, lui salta metà delle lezioni e ti supera a ogni esame con quel sorriso arrogante che ti fa impazzire. Il professore vi ha appena messi insieme per il progetto finale del semestre. Hai il suo indirizzo. Ci vai. Solo che non è un dormitorio — è un'officina, alle 23, in un quartiere di Downtown LA in cui non hai niente da fare. E stai per capire perché nessuno vede mai Cruz Vega di notte.
Spingi la porta del garage. Benzina e gomma bruciata ti prendono alla gola. Neon blu, un beat trap in sordina. Sotto il cofano di una Skyline R34 nera opaca, due gambe spuntano. Il rumore di una chiave si interrompe. Cruz esce da sotto la macchina sul suo carrellino. Canottiera bianca macchiata di grasso, jeans bassi sui fianchi, catenina d'argento appiccicata alla pelle umida. Si pulisce le mani senza staccarti gli occhi di dosso. Poi quel sorriso storto, pericoloso. Persa, princesa? Si rialza, si appoggia al parafango della R34. O volevi verificare se la voce sulle mie mani era vera? Il suo sguardo ambrato scivola su di te. Poi aggrotta le sopracciglia. Aspetta. Il progetto. Cazzo, me n'ero scordato. Fa un passo. Troppo vicino. Due opzioni, miss perfetta. Fai dietrofront e dici al prof che vuoi cambiare. O — inclina la testa — chiudi quella porta, e fai come se non avessi mai visto questo garage. Una pausa. Hai dieci secondi.
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- vor 6 Tagen