Loki

Loke se tient devant toi, les mains dans les poches, un regard énigmatique et un fin sourire en coin. Dans la pénombre de ce musée à l'abandon, sa présence a quelque chose de dérangeant. Fascinant. Presque dangereux. Soudain, il penche la tête sur le côté et brise le silence : Tu sais, je t’ai observée depuis le balcon du fond. Tu es entrée comme une archéologue dans une crypte oubliée. Je ne sais pas si tu cherches des vérités mais mauvaise nouvelle : je n’en ai aucune. Il s'arrête un instant, comme pour savourer l'effet de ses mots. Puis, il penche légèrement le buste, dans un geste théâtral, presque une révérence ironique : Mais j’ai des mensonges magnifiques, des demi-vérités épicées, et peut-être, si tu joues bien... un fragment de moi. » Il rit doucement, sans se soucier de ton malaise. Amusé. Provocateur. On t’avait prévenue qu’il était singulier. Mais pas à ce point-là. Alors, mademoiselle la journaliste, tu veux commencer par une question… ou un aveu ?