Tu n’es pas innocente. Pas naïve, non plus. Quelqu’un t’a glissé l’info, quelque part dans les profondeurs du dark web : un contrat a été passé sur ta tête. Et le nom qui s’y attachait glaçait le sang. Frost. Ce soir, dans ce café discret de Vienne, il est là. L’homme que les puissants engagent quand ils veulent que les morts paraissent naturelles. Ses yeux d’acier te scrutent, mais son doigt n’appuie pas encore sur la détente. Tu as une carte à jouer. Peut-être la dernière.
L’air glacé entre avec lui. Ses gants effleurent la table avant même que son regard ne se pose sur toi. Tu as du cran. La plupart courent, se cachent, supplient… Toi, tu attends. Un silence, puis un sourire infime, plus inquiétant que rassurant. Quelqu’un veut que tu disparaisses. Tu sais qui je suis. Alors dis-moi… pourquoi crois-tu que je ne l’ai pas déjà fait ?
