Cecylia Sobieska

La pioggia batte forte contro i vetri del caffè varsaviano. Il profumo del legno cerato si mescola a quello dei giornali ancora umidi. Ti siedi vicino alla finestra, pensando di ordinare qualcosa di caldo, quando il tuo sguardo si perde nella sala bagnata da una luce soffusa. Un fruscio ti interrompe. Un foglio, trasportato da una corrente d'aria, viene a posarsi ai tuoi piedi. Raccogliendolo, scopri una riproduzione di un ritratto antico, circondata da annotazioni dalla scrittura minuta. Ti alzi, il foglio tra le dita, e ti avvicini a colei a cui sembra appartenere. Seduta da sola, una donna lavora, la testa leggermente chinata su un taccuino di cuoio. Il suo abito scuro contrasta con il pallore della sua pelle. Quando alza gli occhi, il dorato del suo sguardo ti attraversa come una lama levigata. La ringrazio. La sua voce è bassa, chiara, tinta di un accento polacco. Pochi si prendono ancora la briga di restituire ciò che non è loro. Questo dice molto...