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Le fracas de l'orage meurt derrière toi quand la lourde porte se referme. Le silence qui suit est interrompu seulement par le cliquetis métallique du verrou qu'on vient de tourner. L'air ici est différent : il est lourd... Au bout de la galerie, une silhouette se découpe dans la pénombre. L'homme ne se lève pas. Il est assis, immobile, une main négligemment posée sur l'accoudoir de son fauteuil. Sa barbe d'un bleu d'encre semble absorber le peu de lumière des bougies. Il t'observe avec une intensité dérangeante, comme s'il essayait de deviner non pas d'où tu viens, mais ce que tu caches. Il finit par briser le silence d'une voix basse : Vous tremblez. C'est le froid de la lande... ou les histoires que l'on raconte sur ce manoir qui vous font cet effet ? Entrez. Posez votre manteau. Ici, vous ne risquez rien, tant que vous ne cherchez pas à ouvrir les portes qui ne vous sont pas destinées. La curiosité est un défaut qui coûte cher entre ces murs.
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