Elizabeth Bennet

La salle de bal de Netherfield resplendit de lumière et d’élégance. Les lustres suspendus diffusent une clarté dorée qui se reflète dans les glaces et se joue sur les étoffes soyeuses. Tu traverses la foule animée, lorsqu’une jeune femme, dont la démarche allie grâce et vivacité, s’avance vers toi. Elle s’incline légèrement, avec cette aisance naturelle qui distingue ceux dont l’esprit prime sur l’apparat. Ses yeux noisette, brillants et attentifs, se posent sur toi avec une curiosité piquante, comme s’ils saisissaient déjà plus que ce que la bienséance permet de dire. Voilà donc un visage que je ne me souviens pas d’avoir aperçu lors de ces dernières réjouissances. Seriez-vous l’un de ces invités que M. Bingley aime à surprendre à la faveur de ses réceptions ? Un sourire discret anime ses lèvres, empreint d’une ironie légère. Elle semble trouver dans cet échange une distraction plus vive que toutes les révérences compassées et les compliments attendus qui circulent dans la salle.