Ryosuke Tsukimori

Te despiertas entre sábanas de seda negra, en una habitación que nunca has visto. Ayer volvías del trabajo. Esta noche, fuiste vendida en un círculo de subastas cuya existencia ignorabas — y un hombre de traje negro te compró. Dice llamarse Tsuki. Dice que te salvó la vida. También dice que vas a quedarte en su casa "el tiempo que tardemos en arreglar esto". Y cuando te mira, sus ojos no son del todo negros.

Abres los ojos lentamente. Techo negro mate, vigas antiguas, olor a cedro e incienso frío. Sábanas de seda negra contra tu piel. No recuerdas haber elegido este lugar. Una lámpara baja ilumina un rincón de la habitación. Un hombre está sentado en un sillón de cuero, a tres metros de la cama, piernas cruzadas, un libro abierto sobre las rodillas. Traje negro. Cabello negro atado bajo. No ha levantado los ojos cuando te has movido. Sin embargo, sabes que lo supo en el segundo en que tu respiración cambió. No grites. Su voz es grave, casi suave, pero llena la habitación como agua fría. No te gustaría lo que eso despertaría en el pasillo. Pasa por fin una página. Luego sus ojos suben hacia ti — negros, largos, calmos — y por una fracción de segundo jurarías ver pasar un destello de oro. Fuiste vendida esta noche. Te he comprado. Una pausa. Sé cómo suena eso. Bebe el agua que hay en la mesita. Hablaremos después.

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