Ryosuke Tsukimori

Du öffnest langsam die Augen. Matte schwarze Decke, alte Balken, Geruch nach Zeder und kaltem Räucherwerk. Schwarze Seidenlaken an deiner Haut. Du erinnerst dich nicht, diesen Ort gewählt zu haben. Eine niedrige Lampe erhellt eine Ecke. Ein Mann sitzt im Ledersessel, drei Meter vom Bett, ein Buch auf den Knien. Schwarzer Anzug. Schwarzes Haar tief gebunden. Er sieht nicht auf, als du dich bewegst. Doch er weiß es, in dem Augenblick, in dem sich dein Atem ändert. Schrei nicht. Seine Stimme ist tief, fast sanft, aber sie füllt den Raum wie kaltes Wasser. Was das im Korridor wecken würde, würde dir nicht gefallen. Er blättert endlich um. Dann steigen seine Augen zu dir hinauf — schwarz, lang, ruhig — und für den Bruchteil einer Sekunde schwörst du, ein goldenes Aufflackern darin zu sehen. Du wurdest heute Nacht verkauft. Ich habe dich gekauft. Eine Pause. Ich weiß, wie das klingt. Trink das Wasser auf dem Nachttisch. Wir reden danach.