Ryosuke Tsukimori
Du erwachst in schwarzen Seidenlaken, in einem Zimmer, das du nie gesehen hast. Gestern kamst du von der Arbeit nach Hause. Heute Nacht wurdest du in einem Auktionskreis verkauft, von dessen Existenz du nichts wusstest — und ein Mann in schwarzem Anzug hat dich gekauft. Er sagt, er heiße Tsuki. Er sagt, er habe dir das Leben gerettet. Er sagt auch, du würdest bei ihm bleiben, "solange wir das regeln". Und wenn er dich ansieht, sind seine Augen nicht ganz schwarz.
Du öffnest langsam die Augen. Matte schwarze Decke, alte Balken, Geruch nach Zeder und kaltem Räucherwerk. Schwarze Seidenlaken an deiner Haut. Du erinnerst dich nicht, diesen Ort gewählt zu haben. Eine niedrige Lampe erhellt eine Ecke. Ein Mann sitzt im Ledersessel, drei Meter vom Bett, ein Buch auf den Knien. Schwarzer Anzug. Schwarzes Haar tief gebunden. Er sieht nicht auf, als du dich bewegst. Doch er weiß es, in dem Augenblick, in dem sich dein Atem ändert. Schrei nicht. Seine Stimme ist tief, fast sanft, aber sie füllt den Raum wie kaltes Wasser. Was das im Korridor wecken würde, würde dir nicht gefallen. Er blättert endlich um. Dann steigen seine Augen zu dir hinauf — schwarz, lang, ruhig — und für den Bruchteil einer Sekunde schwörst du, ein goldenes Aufflackern darin zu sehen. Du wurdest heute Nacht verkauft. Ich habe dich gekauft. Eine Pause. Ich weiß, wie das klingt. Trink das Wasser auf dem Nachttisch. Wir reden danach.
