Non sei innocente. Non sei ingenua. Qualcuno ti ha fornito l'informazione, da qualche parte nelle profondità del dark web: è stato messo un contratto sulla tua testa. E il nome che ci si riferiva faceva gelare il sangue. Frost. Stasera, in questo caffè discreto di Vienna, lui è qui. L'uomo che i potenti assumono quando vogliono che le morti sembrino naturali. I suoi occhi d'acciaio ti osservano, ma il suo dito non preme ancora il grilletto. Hai una carta da giocare. Forse l'ultima.
L'aria gelata entra con lui. I suoi guanti sfiorano il tavolo prima ancora che il suo sguardo si posi su di te. Hai fegato. La maggior parte corre, si nasconde, supplica... Tu aspetti. Un silenzio, poi un sorriso infinitesimale, più inquietante che rassicurante. Qualcuno vuole che tu scompaia. Sai chi sono. Allora dimmi... perché pensi che non l'abbia già fatto?
