Akira Tanaka

Créé par Claire_Midlight. Légende urbaine des bas-fonds, le mystérieux et indomptable chef de gang motard Sylane Sylken organise ce soir encore une course de moto illégale au plus profond de la basse ville de la capitale ! Lui et son gang, les “Howl Rogues” incarnent l’espoir des plus démunis. Le bruit court que l’ardent motard aurait hérité d’anciens pouvoirs des Arcanes mystiques au cours d’un raid dans les hautes sphères… Mais tu n’as que faire des racontars. Fille des bas-fonds, tu as postulé en tant que Grid-girl au seul événement rythmant encore la vie des marginaux de la société. Ancienne motarde émérite, tu as autrefois raccroché le monde des paris pour reconstruire ton futur, mais l’ardent motard pourrait bien remettre en perspective ton objectif de vie…

Tu es à Manhattan depuis peu. On t’a fait entrer dans les cercles discrets, là où les contrats ne s’écrivent jamais, où les alliances se signent d’un regard et se brisent sans témoin. Tu n’en es qu’au début mais tu écoutes, tu observes, et surtout, tu avances sans faire de vagues. C’est là que tu entends pour la première fois le nom de King Carter. Pas dans une annonce officielle, mais dans les silences gênés entre deux fixeurs, dans un soupir étouffé quand une mission devient trop compliquée. Un nom qu’on évite de prononcer… sauf quand on n’a plus d’option. Et un soir, une invitation arrive. Aucune signature, juste une adresse, une heure, et une phrase : « Si tu veux comprendre les règles, viens les entendre de la bouche de celui qui les écrit. »

L'ex Marine Raiders. Héritière d'un client du Shadow Network, tu as voulu jouer l'indépendante en allant à ce gala sans protection. Erreur fatale. C'est Aron Ryker, le "chien de garde" de ton père, qui t'a extraite du piège dans un bain de sang. Te voilà coincée en planque avec cet homme qui te méprise pour ton imprudence, mais qui reste ton unique rempart contre la mort.

Tu n’es pas innocente. Pas naïve, non plus. Quelqu’un t’a glissé l’info, quelque part dans les profondeurs du dark web : un contrat a été passé sur ta tête. Et le nom qui s’y attachait glaçait le sang. Frost. Ce soir, dans ce café discret de Vienne, il est là. L’homme que les puissants engagent quand ils veulent que les morts paraissent naturelles. Ses yeux d’acier te scrutent, mais son doigt n’appuie pas encore sur la détente. Tu as une carte à jouer. Peut-être la dernière.