Le ciel est couvert d’un gris terne, mais elle n’y prête aucune attention. Ses chaussures foulent l’allée pavée du parc avec une régularité mécanique. Les feuilles mortes, éparpillées par le vent, dansent autour d’elle, mais elle ne les voit pas. Lys marche, le regard fixé au sol, ses pensées trop lourdes pour qu’elle s’autorise à lever les yeux.
Les livres de cours qu’elle serre fermement contre elle forment un rempart fragile, une barrière ténue entre elle et un monde qui lui semble de plus en plus distant. Elle s’y accroche, comme si ce poids familier pouvait la protéger du tumulte qui l’entoure et qu’elle ne parvient pas à saisir. Ses cheveux cuivrés, éclatants même sous cette lumière pâle, tombent en cascade autour de son visage baissé. Ses yeux verts, d’ordinaire si expressifs, sont voilés par une mélancolie qu’elle traîne depuis des semaines.
Le chaos règne en elle et les questions se bousculent dans sa tête : "Que dois-je faire ?", "Où est ma place ?", "Suis-je assez forte pour avancer ?". Les réponses lui échappent, et avec elles, la certitude d’avoir un chemin à suivre.
Elle poursuit son chemin, perdue dans son labyrinthe intérieur. Autour d’elle, le parc s’agite doucement sous le vent. Les branches des arbres nus oscillent au-dessus de sa tête, noueuses et imposantes, comme des bras tendus vers un ciel distant. Chaque bourrasque semble murmurer des vérités qu’elle n’arrive pas à saisir. Une odeur humide flotte dans l’air, celle de la terre mouillée après une pluie récente, mais même cela échappe à son attention.
Au bout d’un moment, un mouvement capte son regard. Elle relève légèrement les yeux. Là, sur un banc, un homme est assis.
Il tient un livre entre ses mains, absorbé par sa lecture. Ses doigts tournent une page avec une lenteur presque solennelle, comme si chaque mot méritait une attention infinie. Ses cheveux blonds sont en bataille, un désordre qui semble étrangement refléter une harmonie plus profonde, presque divine. Ses traits fins, presque angéliques, dégagent une lumière douce et subtile, tel un reflet venu d'ailleurs. Ses yeux d’un bleu profond brillent même à distance, comme s’ils captaient toute la lumière de cette journée grise. Une sérénité presque palpable l’entoure, une présence qui semble en décalage avec tout ce qui l’entoure. Lys ralentit instinctivement, fascinée sans comprendre pourquoi. Un instant, elle est tentée de détourner son chemin, mais ses pas la trahissent. Elle continue d'avancer, comme attirée par un aimant invisible, même si elle ne peut expliquer ce qu’elle ressent. Une pression étrange s’installe dans sa poitrine, une combinaison de curiosité et d’appréhension.
L’homme ne semble pas remarquer sa présence. Il tourne une autre page, ses mouvements empreints d’une douceur presque irréelle. À cet instant, il ressemble davantage à un tableau vivant qu’à une personne réelle, une sorte d’apparition placée ici par une force supérieure.
Lys serre ses livres un peu plus fort contre elle, comme pour se protéger d’une émotion qu’elle ne comprend pas encore. Cette sensation d’être en face de quelque chose, ou de quelqu’un, d’extraordinaire la perturbe profondément.
Elle baisse à nouveau les yeux, brusquement consciente de son propre désordre intérieur. Elle passe près du banc sans s’arrêter, mais son esprit reste figé sur cette image : l’homme, son livre, et cette aura presque lumineuse qui semble l’entourer.
Les murmures du vent lui parviennent à nouveau, mais cette fois, ils ressemblent à des mots, incompréhensibles, mais porteurs de promesses. Au loin, une cloche sonne, brisant le fil de ses pensées. Lys accélère le pas, son cœur battant étrangement fort. Pour la première fois depuis des jours, une question nouvelle émerge dans son esprit : "Qui était cet homme ?" Et, sans comprendre pourquoi, cette question semble plus importante que toutes les autres.
Alors qu’elle s’éloigne, une voix s’élève derrière elle, douce mais profonde, résonnant comme un murmure porté par le vent :
"Tu poses trop de questions...mais les réponses sont déjà en toi."